Escritos de Diomedes

Después de la furia, La lluvia le limpia la resaca. Esta ciudad de calles oscuras Y noches iluminadas, No se da por vencida y busca un refugio Para poder vibrar otra vez. Recelosa de su grandeza Decide crecer aún más, Dejando rezagadas a muchas Que, sin esa marea de gente, Le compiten en omnipotencia. Contaminada por su gente, Que con su movimiento  Le produce heridas constantes; Compuesta por torres  Que empañan la vista, Se yergue alta sobre sus cimientos. Buenos Aires no para nunca, No toma descansos que la complican. No la juzguen de egoísta, Pues le cuesta mantenerse despierta; Y todo lo que es, Lo es quizás para nosotros. Sin embargo no sabe lo que hace, Se construye por ojos ajenos; Y entonces se enciende todavía más, Sin saber que su propio existir La llevará a la sombra. 

La despedida La frase echa polvo Se retuerce en tu cabeza. Te la dijo sincero Y vos, sincero, Le cerraste la jeta Y te mandaste a mudar. Lo viste llorar, Esos ojos imperturbables Se derraman hasta su boca, Pero es más salado el rechazo De un portazo sin vuelta atrás. Escuchále los gemidos, Animal herido parece, ¿Vos o él? Mientras te vas lejos La pregunta te tajea. ¿Adónde vas?             Mirá que va a ser lo mismo... ¿Tanto? ¿Tanta razón tenía? Y te lo preguntás ahora, Ahora que vendiste el cuero. Tarde te acordás, ¿O 10 años es poco tiempo? Mejor no vayas, Si te dice lo mismo La historia empieza de nuevo. Agonía Pagué la osadía de querer pensar,  Y encerrado en una cárcel de silencio Cumplo mi pena sin voz ni sueños,  Me entrego al olvido, Y duermo las noches sentado Con mis ojos abiertos y el orgullo manchado. Supe tener ideales Que mantenía con pasión, Fui un río con caudales llenos de libertad, Un fuego ahora apagado, Que quemaba al hab...

El poeta, el pintor y el músico tenían un dilema: el segundo quería pintar lo que componía el tercero, éste pretendía musicalizar lo que escribiese el primero y el escribiente plasmar en papel lo que el pincel dibujara en lienzo. Y pretendían que éstas fuesen sus últimas obras.  Pero era imposible llevar a cabo la tarea. ¿Cómo pintar, escribir o musicalizar lo que todavía no existe, lo que aún no se ha creado en la mente? Para empezar cada obra los tres, necesitaban que el trabajo de los otros (de ellos mismos) estuviese finalizado. El problema era irresoluble para sus mentes imaginativas por lo cual decidieron acudir a una analítica: la del matemático; que intentó mediante fórmulas y formas geométricas zanjar el asunto. Le llevó días, semanas, meses;  trazó tantas líneas y garrapateó tantos números que se olvidó completamente por dónde había empezado. Ofuscado más que derrotado, les dijo a los artistas que buscaran la solución por sí solos.  El turno de devanarse los...

Sentado en el tercer escalón, con la boca amarga de café con coñac, de cigarrillo negro y besos angustiosos de desencanto; una persona se pregunta por otra, por sí mismo y por los dos. No busca respuestas, busca razones, impulsos o motivos. Con la seguridad de un hallazgo inútil, se entrega a un llanto silencioso y breve. El peso de la burguesía corrupta y la aristocracia afianzada le duele en los hombros cansados de levantar bolsas en el puerto; su propio comunismo modificado con una arbitrariedad desconsolante le aprieta las sienes abarrotadas de sesiones sindicalistas inútiles. Piensa: ‘no existe tal cosa. Lo dijo él, que sería imposible, sólo imaginario. ¿Y qué me queda de lo otro?  Apenas un recuerdo punzante en el pecho.’ La voz familiar en la radio le promete una noche calurosa y calcula que son las 23.30. Como tantas otras veces en tantas otras noches, la bocina anuncia el término del receso y Waldemar dispone sus brazos a la pesada vida de cargamentos.  Un patrón ...

Sentado en una silla de oficina, frente a la computadora y en la seguridad de mi habitación, leo en distintos medios (pero mejor, en las redes de los periodistas que sigo) la constante y homogénea realidad que el Coronavirus diseminó, en forma de muerte, sobre los países del planeta. Como se ha escrito en innumerables ocasiones, la única igualadora es la “dama de negro”, que nos impone a todos el inexorable destino con su dalla.  Dejo la prosa de lado y me concentro en lo que me llevó a escribir estas líneas. Hace 17 años, Li Wenliang detectó un virus que era muy similar al SARS (una enfermedad respiratoria muy contagiosa y ocasionalmente fatal provocada por el coronavirus que apareció en China en 2002) aunque con sutiles diferencias. Intentó advertir a la comunidad de su país, lo acusaron de estafador y fue investigado. En febrero de este año, Li falleció en la cama de un hospital, tras haberse infectado con COVID-19 mientras atendía un brote en su región. Sin temor a equivoca...

Poemario "Días de lluvia" (2003) En casa Cuando toques la ventana Y tu mano quede pintada En el rocío del cristal, No vuelvas atrás la mirada, No te veas detrás de un vidrio Anhelando salir de casa; Con tu figura formada Por las gotas que resbalan, En la misma ventana Donde tu mano quedó pintada. Afuera Cuando camines bajo gotas, Mirando el gris presente, Sonríe la gracia Que la lluvia te obsequia. Nunca debajo de un techo, Jamás escondido en un paraguas, Debes estar                         mientras Caen lágrimas dulces; Presta tu cara y manos A la nueva piel Que se le antoja al cielo. Chapotear Un paso, otro, miles; Todos en el espejo Que te refleja; Como el anterior, Como el próximo. No es sólo mojarte, Es revelar tu imagen; Que permanecerá imperecedera Ante la presencia de otros                             ...

Like love I haven’t got sand in my hands My skin isn’t chapped; Instead of the pass of years I’ve been loved; Instead of grey hair I’ve got my heart undone. You won’t see wrinkles in my face Because I’m falling off inside; You can realise in my eyes Deep on them An abyss growing; You may touch me And feel my body shaking; But I’m not afraid of anything It was just a squall That came from somewhere (nowhere?). Have you felt that too? The wind flowing wherever you are Penetrating your veins Making your stomach feel empty. Venerate it, breath that new air Put it in a place Where you can always remember it. Keep it, not for yourself But for that person that brings you For the first time, The fly of a butterfly, The rise of the sun, The moon in the night, The sea with no end. Now that you’ve seen it Can you tell me what it is? Now that you’ve felt it Can you tell me what is it like? Don’t put it in w...

Las Armas (2004) El hotel, muy confortable y serio como todo lo londinense, se ubicaba en pleno centro de la ciudad. En la habitación 54 dos hombres decididos hablaban animadamente. Parecía no afectarles la misión en extremo delicada que iban a realizar.     • Encontré el pub donde tocaban los Beatles, ‘The Cave’. Ya sé que no te gustan, pero podés acompañarme. No es lejos de acá, apenas unos kilómetros, en Liverpool.     • No te rendís.     • No. Y si venís conmigo te van terminar cautivando, toda una generación no puede estar equivocada. Hay una especie de museo incluso.     • “Cautivando”... – con una mueca que simulaba una sonrisa - personas como nosotros no acostumbran  utilizar palabras como esas.     • ¿Como nosotros? ¿Acaso hay muchos más? Los dos hombres rieron hasta saciar sus gargantas. En efecto, no había en toda Gran Bretaña dos hombres parecidos a Jones Connelly y Adam O’brian. Ni siquiera los pocos que estaba...

Los cinco Locos (2002) Los cinco locos soñaban despiertos. Destapaban botellas amarillas que contenían un líquido espeso y aromático, servían el néctar en copas y lo dejaban reposar durante días. Cuando se evaporaba repetían la operación y así seguían durante días hasta el cuarto mes de cada año en el que utilizaban vasos para su propósito. El mayor de los cinco, el más loco a causa de su mayor experiencia, cocinaba mientras los cuatro restantes ponían la mesa y abrían el techo para que entre la Luna y coma junto a ellos. A las estrellas no las invitaban porque eran muy glotonas y además no ayudaban a levantar los platos. Los cinco locos soñaban despiertos. Sobre la cama de cada uno había un libro de tapas azules, todos diferentes entre sí, con historias de hadas y duendes, hombres y animales, aguas y fuegos, llanuras y montañas. Antes de irse a dormir cada loco leía una de las historias de su libro a los otros y así seguían hasta que se terminara el último de los cinco relatos. L...

Teoría del Tiempo (2003) “It’s not the moment, but the situation.” Someone, somewhere ¿Es la vida -la de una persona o lo que la hace ser tal- las acciones pasadas? Dirán: en su momento fueron presente. Pero, ¿qué es el presente? Mi vida, ahora, es lo que vine haciendo hace veintiún años además de lo que hago en este preciso momento. Mas incluso lo que escribo ahora se transforma en pasado en el mismo instante en que lo escribo. El pasado está compuesto por infinitos presentes. El presente no tiene tiempo. O, más bien, el tiempo presente es incalculable. Es un momento ínfimo, irreproducible. Son futuros inmediatos que se advienen en procesos de tiempo muy cortos. Entonces, ¿existe? ¿Es real? ¿Es una impresión? Lo que sí sabemos es que es inconcebible, no puede medírselo desde la práctica como intervalo de tiempo. Tiempo y espacio están estrechamente relacionados entre sí; cada cambio en un objeto o en un individuo altera al espacio (lo vuelve pasado), por lo tanto al tiempo. L...

Volverte a ver (2003) Ese día la tormenta explotaba y regalaba refulgentes relámpagos y sonoros truenos. Un día como todos, como los que pasan, como estos días que caen como la lluvia vista desde la ventana del balcón, que desciende furiosa y negra (porque es negra la noche) y cubre con su túnica líquida las impurezas de la jornada seca. La lluvia y la música se entrelazan armoniosas y amantes, juegan con el espacio, turban a quien las escucha; ese día las dos se encadenaban y un eslabón era igual al que se mezclaba con el siguiente al que lo seguía, lluvia y música, ausencia y recuerdo. Una lámpara ilumina la pieza, un relámpago se encarga de encender el oscuro (de nubes grises y luces huidizas) exterior. El hombre sentado en confortable sillón escribe sus odas al viento, el frenético lápiz dibuja las letras que le cantan al soplo divino; la cadena (lluvia y música, ausencia y recuerdo) lo inspira, lo eleva, acepta y asimila cada momento y por más que quiere no puede dejar de ser é...

El primer hombre (2003)                                                                    “ Yo estaba limpiando la pieza, al dar la vuelta, me acerqué  al diván y no podía acordarme si lo había limpiado o no. Como esos movimientos son habituales e inconscientes no podía acordarme y tenía la impresión de que ya era imposible  hacerlo. Por lo tanto, si he limpiado y me he olvidado, es decir, si he actuado inconscientemente, es exactamente como si no lo hubiese hecho. Si alguien consciente me hubiera visto, se podría restituir el gesto. Pero si nadie lo ha visto o si lo ha visto  inconscientemente, si toda la vida compleja de tanta gente se desarrolla inconscientemente, es como si esta vida no hubiese  existido”. Nota del diario de L. Tolstoi del 28/02/1897   El hombre e...

El Hombre, el Libro y la Muerte (2005) La noche anterior sus ojos se habían cerrado Como una sombra de tormenta en el mar, Y se sintió tan ajeno a esa luche entre su cuerpo [el mar Y sus ojos [las nubes cargadas de agua, Que decidió seguirle el juego a Hypnos Casi sin sorpresa observaba cómo la paz Y las visiones, lo iban asaltando parcamente; Hasta que la pérdida de conocimiento lo indujo Por fin, al camino del descanso; Casi sin sorpresa respiró el insomnio a grandes bocanadas. _No, aún no. ¿Qué hacer entonces? Se decide por aquello que repite Todaslasnochesdetodoslosdías Y abre las páginas del nuevo libro. Para las estrellas que se van, Otras vienen acompañando al sol; Aquél hombre no vuelve el rostro Y pierde otro espectáculo en su plenitud. Todavía en su mente dormida en vigilia Se desprenden las palabras: _No, aún no. El libro, como Medusa airada, Lo petrifica; y sólo se oye Un jadeo, un ronquido De cavilaciones, de párrafos L...

Esta es una columna de opinión que escribí en 2017 sobre Los Pumas y el futuro del rugby argentino. Los Pumas: cambiar o seguir por el mismo camino El histórico y por demás meritorio tercer puesto que el seleccionado argentino de rugby obtuvo en el Mundial de Francia de 2007 -que incluyó dos victorias ante el anfitrión y candidato-, fue el último paso de una camada de enormes jugadores y de un estilo particular de juego, a la vez que funcionó como un kick off para el ingreso a los torneos donde compiten las tres potencias del hemisferio sur: Nueva Zelanda, Sudáfrica y Australia. Aquél equipo encabezado por Agustín Pichot, Mario Ledesma, Felipe Contepomi, Carlos Ignacio Fernández Lobbe y Patricio Albacete; tenía un sistema de juego basado en la defensa física y el poderío de los forwards, con apariciones de individualidades que rompían el molde. Tras ese hito, la transición tardía del plantel, la elección de un head coach sin experiencia como Santiago Phelan, y la brusc...

Los Cuatro Cazadores y el Jabalí del Cielo (2020) Hace muchos años, cuando los grandes dioses todavía reinaban en el Universo y los animales podían hablar con los humanos, el deseo de aventura unió a cuatro cazadores expertos: el hombre, el búho, el lobo y el águila. De esa época se recuerdan algunas historias, aunque la mayor parte quedaron en el olvido. El elefante, la ballena y acaso la tortuga (que será un importante personaje de este relato) todavía se acuerdan de cómo era el mundo entonces. Nosotros, que ya no sabemos cómo hablar con ellos, hemos perdido el hilo de ese ovillo de leyendas. Las preocupaciones diarias y el trajín de la nueva era borraron de la memoria colectiva aquellos momentos ahora lejanos en el tiempo. Pero antes de comenzar con la crónica de los cuatro aventureros, se hace necesario brindar una breve explicación de un episodio cósmico que ocurrió siglos antes y dio origen a muchas de las cosas que hoy vemos todos los días sin prestarles demasiada atención....

El Presidente, los bandidos y la noche (2018) La tarde, con el frío de junio golpeando las ventanas y colándose con impertinencia, se desvaneció detrás de las cortinas del despacho presidencial con la rapidez del invierno. La noche cayó como una oscura capa sobre las calles de Buenos Aires, donde aún se veía cierta actividad. Empero, dentro el tiempo transcurría de forma distinta, alterado por la mente de un hombre que firmaba actas y redactaba algunas órdenes para el día siguiente, haciendo caso omiso a lo que sabía que iría a ocurrir. No lo había imaginado aquel 12 de octubre, con otro clima distinto en la asunción. Tampoco tomó tan en serio el apremio de su hija, de carácter volátil y encendido, cuando señaló oportunamente las primeras señales que apuntaban a su rival y correligionario. Mientras pasaba los papeles con parsimoniosa lentitud, se reprochaba -sin arrepentirse de ellas- algunas decisiones que habían apresurado el irreversible final. Para relajarse observó sus mano...