Escritos de Diomedes

El poeta, el pintor y el músico tenían un dilema: el segundo quería pintar lo que componía el tercero, éste pretendía musicalizar lo que escribiese el primero y el escribiente plasmar en papel lo que el pincel dibujara en lienzo. Y pretendían que éstas fuesen sus últimas obras.  Pero era imposible llevar a cabo la tarea. ¿Cómo pintar, escribir o musicalizar lo que todavía no existe, lo que aún no se ha creado en la mente? Para empezar cada obra los tres, necesitaban que el trabajo de los otros (de ellos mismos) estuviese finalizado. El problema era irresoluble para sus mentes imaginativas por lo cual decidieron acudir a una analítica: la del matemático; que intentó mediante fórmulas y formas geométricas zanjar el asunto. Le llevó días, semanas, meses;  trazó tantas líneas y garrapateó tantos números que se olvidó completamente por dónde había empezado. Ofuscado más que derrotado, les dijo a los artistas que buscaran la solución por sí solos.  El turno de devanarse los...

Sentado en el tercer escalón, con la boca amarga de café con coñac, de cigarrillo negro y besos angustiosos de desencanto; una persona se pregunta por otra, por sí mismo y por los dos. No busca respuestas, busca razones, impulsos o motivos. Con la seguridad de un hallazgo inútil, se entrega a un llanto silencioso y breve. El peso de la burguesía corrupta y la aristocracia afianzada le duele en los hombros cansados de levantar bolsas en el puerto; su propio comunismo modificado con una arbitrariedad desconsolante le aprieta las sienes abarrotadas de sesiones sindicalistas inútiles. Piensa: ‘no existe tal cosa. Lo dijo él, que sería imposible, sólo imaginario. ¿Y qué me queda de lo otro?  Apenas un recuerdo punzante en el pecho.’ La voz familiar en la radio le promete una noche calurosa y calcula que son las 23.30. Como tantas otras veces en tantas otras noches, la bocina anuncia el término del receso y Waldemar dispone sus brazos a la pesada vida de cargamentos.  Un patrón ...